martes, 28 de agosto de 2018

De un cuadernillo en la calle

Cangrejos

Si tuvieras que dejar una bolsa de arpillera,
repleta y chasqueante de cangrejos vivos
en la playa, atada en el tope, atiborrada
con movedizos caracoles,
cada antena pegajosa, ciega y delicada,
 
pinzas mordiendo pinzas o nada crujiendo,
cuerpos duros, huecos, rechinantes, mientras
las patas los atraviesan con esfuerzo, retrocediendo,
tú sabrías cuán lleno de cosas yazgo
seco, lejos del mar plegadizo,
 
inerte e informe, si no fuera
por los crujientes cangrejos dentro de mí
que escuchan, acaso, como rompen las grandes olas,
la flauta del viento a través del pasto y la arena,
recuerdan el agua, la fresca sal apaciguante
luchan por rajar la arpillera
 
y dispersarse en caminos laterales y rutas opuestas
como escarabajos, demonios, chatos como relojes,
estas restallantes carencias, estos remordimientos encontrados,
arrastrándose debajo de las rocas.

Judson Jerome

miércoles, 18 de julio de 2018

Todos los negros meciéndose

"A vos te gustan todos los negros saltando, o todos los negros meciéndose". Me lo decía un novio allá lejos y hace tiempo. Y sí... razón no le faltaba. Arrésteme, mi sargento.