Cajas pequeñas

El negocio está dentro de una galería. La vidriera exhibe toallas para visitas, cajas de madera decorada, portavelas, mantitas de bebé, aromatizadores, bolsas para el algodón. Mucho dorado, encaje y rosas. Bordadas, pintadas a mano, trabajadas en resina. Sobre una de las cajas, la figura de un bebé -hecho en porcelana fría- duerme boca abajo. Está bastante logrado, de una de sus manitas cuelga un conejo de paño. Mi bebé, se repite aquí y allá. ¿Qué podrá guardarse en cajas tan pequeñas? Primeros dientes, supongo, o restos de cordón umbilical. Pese a la luz de las dicroicas, el local tiene un aire pesado y victoriano. Se me ocurre pispear a la encargada a través de la vidriera, tal vez se asemeje a la Reina de Corazones. No alcanzo a verla, oculta como está tras un perchero con toallas y un ramo de rosas secas.

De vuelta en casa, estreno bloc de acuarela (veinte hojas de papel extra áspero). Pero a pesar de intentarlo e intentarlo, mis flores se niegan a nacer. No es motivo para la tristeza, o sí?
Sospecho más de las cajas pequeñas.