martes, 16 de diciembre de 2014
El mundo es un gimnasio
Operation Osmin. ¿Vieron esta serie alguna vez? Acabo de tropezar con este capítulo. El tal Osmin es un auténtico motherfucker al que dan ganas de patear su entrenado trasero. Pero su concepto de que el mundo es un gimnasio es extraordinario. ¡Entrena en cualquier lado! ¡Con cualquier cosa! Pierdan una hora, les puede cambiar la vida.
lunes, 15 de diciembre de 2014
Diciembre
La foto del día
El domingo pasado, domingo de lluvia, en una de las tantas veces que colgué el nylon de mi puesto para que se secase, descubrí la verdadera belleza. Una libélula de alas doradas en la puerta de madera a mis espaldas. Hay que destacar que la puerta en cuestión está protegida por un herraje antiguo, lleno de flores y arabescos. Sobre una de esas flores, la libélula de alas transparentes y chispeantes. Qué belleza, le saqué una foto con el celular. Y otra, y otra más. Esta composición -pensé- merece ser tomada por una buena cámara, una de esas profesionales. Seguramente no tardaría en pasar un turista portando una. Un afortunado turista, porque yo le iba a regalar la mejor foto del día.
En el interín, un muchacho muy joven se ubicó en el espacio vacío al lado mío. Sacó una trompeta de su estuche, dejó un sombrero dado vuelta en el suelo y se preparó para tocar. Yesterday. Tocó varios temas, afinadamente. "Es horrible lo que toca -opinó Caritas por lo bajo- las pistas grabadas, todo". Asiento. "Sí, parece los Carpenters, tan correcto que no transmite nada". Caritas va más lejos."Decile que baje el volumen, que vamos a tener problemas con los vecinos".
Se acercó finalmente el turista esperado. Un tipo rubio, de ojos claros. Portaba una cámara profesional que de inmediato usó para fotografiar al trompetista desde distintos ángulos. "¿Habla inglés?" empecé. Sí, dijo el turista. "¿Pero entiende español?" Sí. "Tengo una foto maravillosa para ud, pero tenemos que esperar a que el chico termine la canción, así no lo interrumpimos." El turista me miró de lleno. "Sí, tenés razón", dijo con marcado acento... y siguió su camino. "Me dio la razón del loco", le dije a Caritas, que rió hasta las lágrimas.
"No puedo tocar más bajo, no salen los agudos", explicó el pibe. "Si no te vas, te hago la denuncia", dijo la mujer, una vecina joven y decidida. "Te conviene tocar dos canciones acá, dos en la otra cuadra... y así", aconsejé. "A medida que me vayan echando", se resignó el pibe.
Los artistas somos así, incomprendidos.
Un dolor nuevo
Diciembre es un mes jodido. Al menos a mí me resulta estresante. No ayuda en nada Valeria Mazza sonriendo perfecta con un vestido rojo perfecto delante de un pino perfecto. Todo parece precipitarse, los trámites se amontonan, el trabajo se atrasa, la casa es un caos y muchos de nosotros estamos al borde mismo de la obesidad. "¿Es verdad que el cuerpo humano está compuesto en un 70% de agua?", le pregunta una mujer a su médico. Sí, responde el galeno. "Entonces no sé si estoy gorda o inundada". Es el tipo de humor que ayuda.
Acabo de enchastrame la ropa con yogur, me he mojado bastante la remera y la pollera en un torpe intento de quitar las manchas rosadas. Se acerca un compañero que perdió a su madre dos semanas atrás. "¿Cómo estás, mejor?", le pregunto apoyando mi mano en su brazo. "Sí... se te nota el...", dice mi compañero clavando sus ojos en mi delantera. "¡Ah, salí de acá! Estás mejor, se ve". Le cuento a Caritas. "Yo preguntándole por su duelo y el coso éste mirándome la teta..." "Y está bien, ya está, ya pasaron quince días, esto es así". "Uh, entre los dos no hacen uno..."
Pero después vuelve, mi compañero. "No lo puedo contar porque me pongo mal cada vez..." Le miro los ojos, brillosos y apenados. "El tema son las nenas, que tienen siete y nueve años, es su primer contacto con la muerte. La abuela a la que ya nunca van a ver..." Bajo la vista. "Bueno, pero podés decirles que vive en sus corazones..." "Ya usamos todo, que es la estrella más brillante y todo eso... lo que a mí me mata es que para ellas es un dolor nuevo". Un dolor nuevo. Encuentro poesía en el concepto, una poesía bella y aterradora.
El domingo pasado, domingo de lluvia, en una de las tantas veces que colgué el nylon de mi puesto para que se secase, descubrí la verdadera belleza. Una libélula de alas doradas en la puerta de madera a mis espaldas. Hay que destacar que la puerta en cuestión está protegida por un herraje antiguo, lleno de flores y arabescos. Sobre una de esas flores, la libélula de alas transparentes y chispeantes. Qué belleza, le saqué una foto con el celular. Y otra, y otra más. Esta composición -pensé- merece ser tomada por una buena cámara, una de esas profesionales. Seguramente no tardaría en pasar un turista portando una. Un afortunado turista, porque yo le iba a regalar la mejor foto del día.
En el interín, un muchacho muy joven se ubicó en el espacio vacío al lado mío. Sacó una trompeta de su estuche, dejó un sombrero dado vuelta en el suelo y se preparó para tocar. Yesterday. Tocó varios temas, afinadamente. "Es horrible lo que toca -opinó Caritas por lo bajo- las pistas grabadas, todo". Asiento. "Sí, parece los Carpenters, tan correcto que no transmite nada". Caritas va más lejos."Decile que baje el volumen, que vamos a tener problemas con los vecinos".
Se acercó finalmente el turista esperado. Un tipo rubio, de ojos claros. Portaba una cámara profesional que de inmediato usó para fotografiar al trompetista desde distintos ángulos. "¿Habla inglés?" empecé. Sí, dijo el turista. "¿Pero entiende español?" Sí. "Tengo una foto maravillosa para ud, pero tenemos que esperar a que el chico termine la canción, así no lo interrumpimos." El turista me miró de lleno. "Sí, tenés razón", dijo con marcado acento... y siguió su camino. "Me dio la razón del loco", le dije a Caritas, que rió hasta las lágrimas.
"No puedo tocar más bajo, no salen los agudos", explicó el pibe. "Si no te vas, te hago la denuncia", dijo la mujer, una vecina joven y decidida. "Te conviene tocar dos canciones acá, dos en la otra cuadra... y así", aconsejé. "A medida que me vayan echando", se resignó el pibe.
Los artistas somos así, incomprendidos.
Un dolor nuevo
Diciembre es un mes jodido. Al menos a mí me resulta estresante. No ayuda en nada Valeria Mazza sonriendo perfecta con un vestido rojo perfecto delante de un pino perfecto. Todo parece precipitarse, los trámites se amontonan, el trabajo se atrasa, la casa es un caos y muchos de nosotros estamos al borde mismo de la obesidad. "¿Es verdad que el cuerpo humano está compuesto en un 70% de agua?", le pregunta una mujer a su médico. Sí, responde el galeno. "Entonces no sé si estoy gorda o inundada". Es el tipo de humor que ayuda.
Acabo de enchastrame la ropa con yogur, me he mojado bastante la remera y la pollera en un torpe intento de quitar las manchas rosadas. Se acerca un compañero que perdió a su madre dos semanas atrás. "¿Cómo estás, mejor?", le pregunto apoyando mi mano en su brazo. "Sí... se te nota el...", dice mi compañero clavando sus ojos en mi delantera. "¡Ah, salí de acá! Estás mejor, se ve". Le cuento a Caritas. "Yo preguntándole por su duelo y el coso éste mirándome la teta..." "Y está bien, ya está, ya pasaron quince días, esto es así". "Uh, entre los dos no hacen uno..."
Pero después vuelve, mi compañero. "No lo puedo contar porque me pongo mal cada vez..." Le miro los ojos, brillosos y apenados. "El tema son las nenas, que tienen siete y nueve años, es su primer contacto con la muerte. La abuela a la que ya nunca van a ver..." Bajo la vista. "Bueno, pero podés decirles que vive en sus corazones..." "Ya usamos todo, que es la estrella más brillante y todo eso... lo que a mí me mata es que para ellas es un dolor nuevo". Un dolor nuevo. Encuentro poesía en el concepto, una poesía bella y aterradora.
miércoles, 10 de diciembre de 2014
Sencillo
"Muy sencillo", repiten una y otra vez en el tutorial. No sé, mi idea de sencillo es diferente.
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